Te invito a scrollear y ver qué miro, cuáles son mis referencias, qué me inspira a probar. Son búsquedas en movimiento, investigaciones sin un inicio tan marcado, y mucho menos un final, así como la navegación en redes (Pinterest, en este caso). 

Este recorrido parte del llamado de atención de algo natural: el agua. Su reflejo, su movimiento, la manera en que altera la luz y descompone el color. 

En la imagen quieta de esa superficie cambiante encuentro una primera forma de percepción: la materia también puede ser imagen, que la luz puede tener espesor y que una textura puede modificar la forma en que habitamos un instante.

Luego aparecen los colores y sus combinaciones. Donde la luz, no es solo para alumbrar, para ver y funcionar, sino que su percepción se abstrae, simplifica los colores y llega a contrastes que reivindican la importancia de lo cotidiano justamente, solo por percepción.

Entonces color, transparencia, brillo y sombra, reunidos son hábitat, son espacio. Dejan de ser elementos aislados y empiezan a construir atmósferas. 

Reflejo, luz, color, textura y percepción se conjugan hasta volverse espacio. No como un fondo, sino como una presencia activa: algo que envuelve, orienta y transforma el modo en que un cuerpo se sitúa en un lugar.

Y movimiento. Creo en una arquitectura que habilita la experiencia. Una arquitectura capaz de volver figurativo algo abstracto: el paso del tiempo, el movimiento del sol, el aire, el viento, la presencia de las personas.

Puede revelar lo que normalmente pasa desapercibido. Pueden hacer visible el habitar.

Entonces la arquitectura deja de buscar el exceso y empieza a buscar lo justo. Quizás lo simple y puro, basta.

Vaciar de información no es empobrecer, sino permitir que aparezcan otras intensidades: el sonido de un paso, una sombra que se desplaza, una pared que cambia con la hora, una textura que se revela cuando la toca la luz. 

El silencio no es ausencia; es el marco para que lo cotidiano se vuelva perceptible.

Las texturas, los pesos, las asperezas, los colores naturales y la forma en que la luz cae sobre ellos son los detalles que vuelven presente la materia.

El desplazamiento de un muro, la profundidad de un vano, la orientación de una abertura o el modo en que un plano recibe el sol pueden ser operaciones suficientes para provocar una experiencia espacial intensa.

Ahí aparece, para mí, la arquitectura en su búsqueda más profunda: no como objeto autónomo, sino como algo situado. Arquitectura en el sitio donde se habita.

El entorno no es un soporte neutro o a resolver desde la operatividad únicamente; ofrece información, memoria, temperatura, color, textura y luz, ofrece movimiento, tiempo, cambio constante. 

La tierra forma parte de la arquitectura antes de cualquier construcción. En mi región, esa presencia tiene una forma clara: la barda.

La barda como materia (con color, textura, etc). Es algo bello, a destacar sin necesidad de explicarlo demasiado. Sus piedras, su suelo, sus tonos secos, sus relieves y sus sombras ya contienen una arquitectura posible. 

Construir, entonces, no debería borrar esa información, sino aprender a encuadrarla.

Entiendo la arquitectura como encuadre, como enmarque y dirección de aquello que merece ser atendido. 

No se trata solo de hacer espacios, sino de revelar situaciones: una luz entrando, una textura encendida, una sombra lenta, un vacío que permite escuchar, la materia que recuerda de dónde viene. 

Esos detalles que llaman la atención en silencio, que gritan sin ruido.

La arquitectura también es el arte de crearlo, el ingenio para llevarlo a cabo. El estudio del cómo generar esa escena tan especial con la dedicación para que se haga real y la obsesión por los detalles que invitan a sentir.

Agradezco los referentes que van en esa línea y busco en mi carrera una arquitectura que interprete el sitio; que no sature la mirada, sino que la afine; que no interrumpa el habitar, sino que lo vuelva más consciente.